O dom do assassino

Durante tanto tempo lançou faíscas pelas estradas por onde andou, queimando a própria face em lágrimas ardentes, enquanto meus olhos, agora cegos por ti, não enxergam mais as trilhas, ou as sombras das árvores que me chamam a descansar.

 E ao olhar para trás, vejo o meu rastro, agora um incêndio, queimando sozinho.

Tanto tempo se passou e hoje vejo as marcas do meu incêndio, como negras
cicatrizes a acompanharem-me por toda a vida, como prova e lembrança de que não posso recuar, de que nunca mais poderei voltar e no teu Amor, não mais poderei deitar minha cabeça, ou olhar-te nos olhos e encontrar Você, tão puramente simples em existência, que é capaz de me consolar por simplesmente ainda estar vivo.

Queria ser tão puramente o Vento, a viajar distancias incalculáveis para que assim, um dia eu viesse a chegar onde tanto sonhei estar. 

Seria veneno, tentar enganar-me e nisso, sobre meu peito, pousar uma máscara, para ocultar meu coração e dessa maneira, revelar a quem sempre pertenceu.

Vou me lançar em queda e enquanto aguardo meu corpo se chocar contra as rochas ásperas que anseiam abraçar meu corpo, minhas lágrimas chamam por ti, na esperança de mais uma vez, voltar a deslumbrar-me com tua face, outrora, que me salvou de mim mesmo, quando ao abismo cheguei e lá, estavas tu a me esperar.

João Carlos Alves de Moraes - canto do Escritor - Literatura

Ondas de solidão

Se possuísse uma canoa e um papagaio, podia considerar-me realmente como um Robinson Crusoé, desamparado na sua ilha. 

Há, é verdade, em roda de mim uns quatro ou cinco milhões de seres humanos. Mas, que é isso? 

As pessoas que nos não interessam e que se não interessam por nós, são apenas uma outra forma da paisagem, um mero arvoredo um pouco mais agitado. 

São, verdadeiramente como as ondas do mar, que crescem e morrem, sem que se tornem diferenciáveis uma das outras, sem que nenhuma atraia mais particularmente a nossa simpatia enquanto rola, sem que nenhuma, ao desaparecer, nos deixe uma mais especial recordação. 

Ora estas ondas, com o seu tumulto, não faltavam decerto em torno do rochedo de Robinson - e ele continua a ser, nos colégios e conventos, o modelo lamentável e clássico da solidão. 

Eça de Queirós- Portugal, 1845 - 1900 

A ira nunca é súbita

A ira nunca é súbita. Nasce de um longo roer precedente, que ulcerou o espírito e nele acumulou a força reactiva necessária para a explosão. 

Daqui resulta que um belo acesso de cólera não é, de forma alguma, sinal de uma índole franca e directa. 

É, pelo contrário, revelação involuntária de uma tendência para nutrir dentro de si o rancor - isto é, de um temperamento fechado, invejoso, e de um complexo de inferioridade. 

O conselho de «estar em guarda contra quem nunca se irrita», significa, portanto, que - todos os homens, acumulando inevitavelmente ódio - convém ter especial cuidado com os que nunca se traem por acessos de ira. 

Quanto a ti, não fazes mal em ser insicero no teu remoer interior, mas em te traíres na explosão. 

Cesare Pavese- Itália, 1908 -1950 Escritor